Если отвечу – не станет легче, -

Боли не скрыть, нанося румяна.

Встречи прощальных костров не лечат,

Если в них каждое слово - рана.

Сколько ещё мне плутать кругами,

Чтобы взглянуть гордо в лица страхам?

Лучше пробить эту грудь руками,

Сердце извлечь и скормить собакам!

Стали слоенной чужда природа,

Я не гранит, я - следы ножевые.

Всё признаю, - нет иного исхода:

Да, я не твой, я бумажный Мессия...