Есть ли хоть что-то болезненней

мертвого зодчества?

Я полюбил электрический гул

одиночества.

Лягут на сердце укором

Персты непорочного

Мира непрочного.

Ветром согретая

нервная зреет готовность

Крикнуть светло проходящим

безмолвием полнясь:

Он, как и вы, бесполезен

не свят и не весел,

Мертвый язык

моей мертвой бездушности песен.